Rien n'est affirmatif, le terme de « bonté d'âme » ne correspond à rien, c'est un cliché vide de sens, une sorte de mauvaise plaisanterie. Le sexe, c'est la mathématique. L'individualité n'a plus lieu d'être. Que signifie l'intelligence ? Définissez ce qu'est la raison. Le désir...un non-sens. L'intellect n'est pas un remède. La justice, morte. La peur, le reproche, l'innocence, la compassion , les remords, le gaspillage, l'échec, le deuil, toutes choses, toutes émotions que plus personne ne ressent vraiment. La pensée est vaine, le monde dépourvu de sens. Dieu ne vit pas. On ne peut croire en l'amour. La surface, la surface, la surface, voilà ce dans quoi on trouve une signification... C'est ainsi que je vis la civilisation, un colosse déchiqueté
Il existe une idée de Simon Gouget, une espèce d'abstraction, mais il n'existe pas de moi réel, juste une entité, une chose illusoire, et, bien que je puisse dissimuler mon regard glacé, mon regard fixe, bien que vous puissiez me serrer la main et sentir une chair qui étreint la vôtre, ou peut être même considérer que nous avons de quelconque relation, JE NE SUIS TOUT SIMPLEMENT PAS LA. Signifier quelque chose : voilà ce qui est difficile pour moi, à quelque niveau que ce soit. Je suis un moi-même préfabriqué, je suis une aberration. Un être non-contingent. Ma personnalité est une ébauche informe, mon opiniâtre absence profonde de c½ur. Il y a longtemps que la conscience, la pitié, l'espoir m'ont quitté, s'ils ont jamais existé. Je n'ai plus de barrières à sauter.
Combien existe-t-il de vitrines ? Combien de « moi » différents se présentent et se donnent en spectacle devant ce que vous appelez « mes connaissances » ? Oh je ne sais plus et je ne compte même pas vous demander, vous n'existez pas. Et lorsque je me retrouve assis en face de vous et que je vous dis : « JE NE VAIS PAS BIEN », votre réaction est la même que si je vous avouais mon envie de vous égorger, vous me souriez et me déclarez avec vos plus beaux apparats de faux culs, « la vie est belle ! ». C'est votre réponse à tout ça, putain de bordel NON, la vie n'est pas belle, la vie est moche, la vie est grise, la vie est une rature.
Nous sommes tous pareils, nous sommes tous rongés de la même manière, c'est notre façon de faire face qui varie. Aucune connaissance plus profonde de moi-même, aucune compréhension à tirer de cet aveu. Je l'avoue, je n'avais aucune raison de vous raconter tout cela. Cette confession ne veut rien dire. Alors applaudissez ma dernière imposture, et peut-être un jour vous rendrez-vous compte. Il sera trop tard.
{ Largement } (American Psycho, Bret Easton Ellis)
« Et aujourd'hui c'est dire, je suis l'homme devant sa glace, l'homme qui voudrait se sourire, mais qui ne fait que des grimaces. »
« Enfin on se touche, on respire, on occupe toute la place. La seule qu'on ait jamais su tenir, celle de sa gueule devant la glace. On sait enfin à quoi s'en tenir quand tout seul on se fracasse la tête contre ses meilleurs souvenirs, mon dieu comme le temps passe. Tout seul aussi on peut maudire sa toute petite carcasse ... »
Miossec
« Et aujourd'hui c'est dire, je suis l'homme devant sa glace, l'homme qui voudrait se sourire, mais qui ne fait que des grimaces. »
« Enfin on se touche, on respire, on occupe toute la place. La seule qu'on ait jamais su tenir, celle de sa gueule devant la glace. On sait enfin à quoi s'en tenir quand tout seul on se fracasse la tête contre ses meilleurs souvenirs, mon dieu comme le temps passe. Tout seul aussi on peut maudire sa toute petite carcasse ... »
Miossec
Photo de Francis Campiglia
